Brrr... Mourir au Paradis, en voilà une drôle d'idée ! Sans oser le dire, c'est ce que tout le monde pense le jour où l'on retrouve Hubert de Talmont, honnête chef d'entreprise, inanimé au pied d'une tombe. Dans le cimetière du Paradis qui fait figure de huis clos, aucun assassin ne peut pénétrer sans se faire remarquer. Tout porte à croire qu'il s'agit d'un suicide. D'ailleurs, beaucoup s'arrangeraient de cette conclusion, sauf moi qui n'y crois pas un seul instant. Comme dirait ma grand-mère, « y croire, c'est bien ; le prouver c'est mieux ». C'est parti pour une nouvelle enquête qui, elle, n'aura rien de paradisiaque !

Des poulets qui pourchassent des corbeaux : avouez que l'idée est savoureuse, non ? Cette histoire de « volailles » prend naissance à Orléans, au bord de la Loire. C'est la Saint-Fiacre, la fête de tous les jardiniers. L'église Saint-Marceau, parée de milliers de fleurs, est prête à accueillir son habituelle foule d'admirateurs. En pleine inauguration officielle, la découverte d'un cadavre au pied du bénitier fait l'effet d'une déflagration et la traditionnelle commémoration prend subitement un ton bien plus rock and roll. Appelée en renfort par mon adjoint, il faudrait un petit miracle pour élucider cette mauvaise blague, car ici, à part les corbeaux, qui diffusent leurs ragots avec délice, le silence est la règle.