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Bill Pronzini
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"Elle était la personne la plus triste, la plus solitaire qu'il avait jamais rencontrée : elle était la solitude incarnée, la mélancolie même." Dès que Jim Messenger croise cette jeune femme dans un café de San Francisco, il est bouleversé par l'impression de solitude qui se dégage d'elle. Elle a beau l'avoir éconduit, il ne peut s'empêcher de l'observer et de la suivre de loin. Jusqu'au jour où elle ne vient pas au café. Inquiet, il se rend chez elle et découvre qu'elle s'est donné la mort. Obsédé par cette femme, Jim décide de découvrir qui était vraiment celle qu'il surnommait Mademoiselle Solitude.
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Les histoires pour rire et pour pleurer
Bill Pronzini
- Gallimard
- Serie Noire
- 10 Novembre 1989
- 9782070492091
Trente petits chefs-d'oeuvre d'horreur et d'humour noir. Un maître du suspense se plaît à nous aiguiser l'appétit et le satisfait en nous amusant. À déguster d'une traite ou à savourer par petites bouchées.
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Un flic abattu, sur son seuil, par un Chinois. Et son copain le privé, blessé lui aussi, mais moins gravement, se met en rogne. Car il découvre qu'on avait tenté d'acheter son copain, pourtant réputé pour son intégrité. Alors il enquête. Dans Chinatown. Ce qui signifie dangers multiples et coups tordus.
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Dave avait gagné 200.000 dollars au jeu, à Reno, à ce qu'on racontait. En tout cas, il n'a pas eu le temps d'en profiter longtemps. Le Milieu lui réclamait des comptes et comme le Détective Sans Nom s'occupe de l'affaire, les choses vont sérieusement changer.
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Pomo est une petite ville tranquille de Californie. Hormis pendant la saison de la pêche, on n'y voit aucun touriste. Alors que vient y faire cet inquiétant étranger, au visage repoussant, couvert de cicatrices ? Il prétend s'appeler John Faith. Les rumeurs vont bon train dans cette ville où tous se connaissent.Il suffira alors d'un crime pour que toutes les haines et les préjugés se retournent contre l'étranger... La chasse à l'homme est ouverte !
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Crise de la quarantaine ? Démons enfouis ? Matthew Cape décide de tout larguer : sa femme, son foyer, son emploi de commercial, pour vivre enfin la vraie vie.
Vivre enfin ? Ou côtoyer la mort de plus près ? Cape veut ressentir, enfin vibrer de risques et d'émotions extrêmes. Sur les routes des Etats-Unis, de motel en casino, de poker menteur en roulette russe, jusqu'aux rives faussement calmes du Lac Tahoe, il va jouer un jeu de plus en plus dangereux. Mais sans jamais forcer, sans peur et sans peine, jusqu'à ce qu'une implacable et sordide machination dévoile enfin son terrible secret.
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Mais où sont les trésors d'antan ?
Bill Pronzini, Marcia Muller
- Gallimard
- Serie Noire
- 3 Novembre 1987
- 9782070491131
1846 - Révolte américaine contre les riches Dons Hispano-Mexicains de la Californie du Sud. Massacres et vols. 1894 - Le détective privé Quincannon enquête sur la disparition d'objets d'art du fils d'un de ces Dons. 1986 - La directrice d'un Musée d'Art mexicain retrouve, par hasard, la piste des trésors disparus. Ça fait rêver, non ?
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Lorsque deux associés montent une affaire, il est logique que l'un des deux finisse... en cadavre et que le survivant soit soupçonné. Coup monté ? On joue gros dans l'arrière-salle des bars de San Francisco. On y perd ses illusions. Le Détective sans Nom n'en a plus depuis longtemps, des illusions ! Sauf quand il s'agit des femmes...
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«Et me voilà enlevé, séquestré en pays montagneux par un inconnu masqué, qui m'annonce que ça durera treize semaines. Pourquoi ? Et pourquoi treize ? Et quelles chances avais-je de m'évader, enchaîner comme je l'étais ?»
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«Cette jeune femme au visage couvert de bleus, dans une ferme misérable, à deux pas du désert, entre Tucson et Yuma... Et moi, avec les souvenirs tout frais, intolérables, de mon épouse morte de fatigue... Non loin, cette banque pillée, et ces tueurs qui me traquaient, sans que je sache pourquoi... Décidément, c'était dur, la quête du bonheur.»
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Cette année-là, Dieu habitait un gratte-ciel du New Jersey et, à l'aide d'un télescope, il observait les turpitudes des humains, de l'autre côté du fleuve Hudson, dans une rue de Manhattan. Et, de temps en temps, il allait punir les fornicateurs et les pécheresses. De mort, bien entendu. Il faisait son boulot, quoi ! Mais la police aussi faisait le sien...
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Cette fois, le Détective Sans Nom s'occupe d'un meurtre, d'un accident qui est peut-être un meurtre, et d'une tabatière précieuse que des personnes distinguées, mais dépravées, se disputent. Les gens sont méchants, vraiment.
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«J'avais une lésion au poumon, peut-être maligne, et je ne savais pas qu'en allant rendre service à mon vieux copain Harry, propriétaire d'un camp de pêche, mon propre combat muet avec la Mort allait s'accompagner des clameurs de la violence, de la démence, de la sournoiserie et du désir qui fait d'une belle femme un instrument meurtrier. Il n'y a pas d'innocents, et c'est pour ça qu'il y a des flics, privés ou pas.»
